Дрожащими пальцами перебираю,
Страницу страницей, как скучный пролог,
Я перекрываю…
Как мало стихов… Так незыблемо мало!
Я столько сказать не успел и не смог.

А сердце стучит то быстрее и громче,
То сдержанно, тихо, украдкой кровя
И с ритма сбиваясь…
Там буквы, что гравий, остры, так и прочны,
Рассыпаны полем слова, как змея.

Читаю и стыну — там сотни пороков!
Десятки униженных, содранных чувств
С души пролились…
Написано жестко, продавлены строки,
В чернила впитался, впечатался груз.

И всё было мало, и всё же без проку…
Гоните меня во все розги назад!
Хлещи, не стыдись!
В то время, где я, истекающий в строки,
Рубином блестел на холодных клыках.

© Черненко Александр
12.10.17