Стрелы, струны, лук, гитара…
Сизым дымом от костра
Я пропитан. И, усталый,
Улыбаюсь в пол-лица.

День тот помнится в минутах.
Заплетается в узлы.
Время стынет в этих путах,
И ложится на листы.

Листья в красках — лишь начало.
Среди поля есть овраг…
Там холмы, там нас встречала
Осень ветренна, в дождях.

Там меня встречали лица,
Улыбались их глаза.
Там кому-то я открылся,
А кому-то не сказал…

Как ценю я эти миги,
Что мешают всё в одно —
Шорох стрел, и смех, и крики,
И вопрос: «Ну как оно?».

Как до нитки весь промокший,
Ты сгораешь от тепла.
Как другой, с тобой похожий,
Рад, что ты таки попал.

Как стрела в полёте режет
Дождь… Миниатюрный смерч.
Лук в порыве как рассержен,
Капли сбрасывая с плеч.

Как с конца холма ты видишь
Вновь зашедших в тот же круг.
Как в тумане ты застынешь,
Видя, как стреляет друг.

Дня, и двух деньков — не хватит,
Чтоб насытиться… Тобой.
Кто дозирует? Что значит,
«Ты не должен быть такой»?

Чувства есть, и есть стремленье
Рядом быть в один момент.
Дружно создали мгновенье —
Выдохнем с теченьем лет.

Я часто молчу и вообще бесполезен,
Но кое-что выразить в силах.
Хоть часть моих слов, но вам в душу пролезет —
Всё было приятно. Спасибо.

© Черненко Александр
12.10.2018 о событиях 29.09.18